RAYMOND CARVER

MIN KRÅKA

En kråka flög in i trädet utanför fönstret.
Det var inte Ted Hughes kråka, och inte Galways.
Eller Frosts, Pasternaks eller Lorcas kråka.
Eller en av Homeros' kräkor, förlåt kråkor,
som spydde hela dan i striden.
Det här var bara en kråka.
Som aldrig passade in nånstans,
eller gjorde nåt alls.
Den satt där på grenen några minuter.
Och tog för sej och flög
ut ur mitt liv
så vackert.

översättning: Ingemar Johansson